martes, 17 de octubre de 2017

La chica del tutú

Siempre quise ser esa chica mágica, de esas que enamoran a poetas, artistas y soñadores. Esas chicas auténticas que danzan en las calles con tutús y Converse rayados.

Quise ser la chica del metro que leía a Saramago, la chica que desviara un poco la vista de sus historias para mirarte a ti: muchacho universitario fan de The Cure y Benedetti.

Cada vez que me encontré a una joven así, una joya, la estudié con detenimiento.

Talento: pintura
Nombre: Venus

¿Venus? Así cómo no valer madre. Siguiente.

Talento: poesía
Nombre: Inés

Inés. Más real.

No hacía listas. Solo lo pensaba. ¿Por qué no soy mágica? ¿Por qué no tengo la tez clara y el cabello negro? ¿Por qué no soy más morena con el cabello crespo y ojos color miel?

Siempre quise ser mágica, ser como ellas. No vi mi propia luz, solo las de las musas con nombres interesantes y mentes asombrosas.

Fueron años de tristeza.

Hasta que un día, así, de la nada, entendí que ese anhelo era envidia. No hay envidia buena o mala. Es solo envidia. Dejé de buscar a Venus, Inés y a Ximena en cada historia y comencé a construir la mía, a descubrir mi propia magia.

No ha sido fácil.

Aprendí a ver belleza en cada persona y así en mí. Poco a poco, empecé a verme con amor amor y fue entonces cuando al final he podido sentirlo. Ha sido maravilloso.

miércoles, 13 de julio de 2016

Es esta pinche luna la que te pone así
Es la marea la que se te sube, la que controla tu cuerpo
Es el sol el que hace que tú y tu agua ebullan

Es la vida misma la que te vuelve loco.

viernes, 17 de junio de 2016

Yo pensé que cada vez me dolías menos, pero no es así. Sólo dueles en lugares diferentes.

lunes, 14 de marzo de 2016

¿Por dónde es? Me preguntas. "Sigue las flechas", te dije. Bajaste la mirada, en el suelo se encontraban flechas blancas dibujadas en el asfalto. Anduviste un tiempo tras ellas. Al final ahí estaba yo, con los brazos abiertos.

lunes, 4 de enero de 2016

Naturaleza muerta

Veo la lluvia caer, el viento soplar, al agua correr. Todo pasa y fluye y vive. Menos yo. Aquí ando: inmóvil como piedra, fría. Esperando a que el musgo crezca entre mis muslos, a que encuentre refugio en mis pestañas húmedas; aquí estoy esperando pudrirme entre la hojarasca. A menos que vengas y me tomes y me azotes con tus besos. Entonces yo reviviré para ser otra vez tierra fértil y darte tanto, darte todo.

miércoles, 11 de noviembre de 2015

El huerto

Llévame, llévame,
llévame lejos a sembrar nuestras semillas
para que crezcan flores bonitas
y los pájaros les canten
y cantemos con ellos
y crezcamos todos juntos


Quiéreme, quiéreme, pero quiéreme toda
quiéreme intensa
y quiéreme loca
quiéreme a solas
y llorando y sonriendo y gritando

Tómame, tómame, y tómame toda
como se toma el mezcal con naranja
como el sediento al agüita de bebedero
o de un sorbo entera, no importa,
pero tómame de a de veras

Vámonos, vámonos,
ahorita o luego pero vámonos.



lunes, 19 de octubre de 2015

Alterna

Por las grietas que mi coraza tiene se filtra el dolor. No es que no lo pueda soportar, es más bien que me asusta sentir cómo se desgarra mi cabeza de tanto llorar y berrear y patalear hasta que explote en pedacitos y no quede de mi más nada. ¿Y luego que te doy?



sábado, 26 de septiembre de 2015

¿Quién hubieras sido? Tu pelo castaño, tus manos inquietas. ¿Me hubieras querido? ¿Qué tanto? Nunca lo sabré. Lo siento mucho.

sábado, 22 de agosto de 2015

Soundcheck

Perpetuidad enajenada de la que hallase moribunda
sobre trazos de seda mísera encontrábase la mina
de acero centelleante de parajes abismales
por donde yacen los escombros de la taciturna maldecida

#2

Rondaba entre el abismo de sus manos
La cándida vocación de su amada
Y callada le cantaba versos
Y callada le besaba el llanto

Por el cielo o por la tierra
Nunca nadie brilló tanto
Implosiones en la arena
En la grava y sobre el campo

Derramados en el aire
Arropados por el tiempo
Luminosos espasmos
Prevalecieron sobre sus cuerpos

"Por donde andes permanece erguida
Brilla y grita querida niña
De aquí a veinte o mil años
Este cielo y esta sal te cuidan"

martes, 16 de junio de 2015

Cuento de lava púrpura que cuando se enfría se hace piedra



Floto sobre rocas de lava púrpura
Vacuas, inertes
No las toco, arde

Vacilo en una tierra sórdida, tampoco la habito

Me canso de volar hacia un verde pasto que se aleja y se aleja
Ya no existe

Hay niebla y tampoco distingo nada
Ahí está la lava y el pasto y la arena
Eso espero pero estoy cansada de esperar

¡Qué complicado!

Si tan sólo pudiera postrarme en algo firme
Todo duele
La piel, el cabello, respirar ese aire caliente

Sigo flotando
Etérea

A donde mire no hay más que humo denso o vapor
Esto debe ser un sueño largo, tal vez eterno

A lo lejos, una visión sumergida en otra: se escucha un silbido
Es una trampa, pienso

Recojo con la mano izquierda un par de hojas y una pluma
Con la mano derecha dibujo un barco
Lo usaré para llegar más rápido hasta el sonido ese que me hace pensar que no soy la única en este sueño
Duele tanto que no ha de ser real
Duele tanto que ha de ser real

¿Es una trampa?
Subo al barco
Remo con mi mano izquierda y con la derecha
Sobre el dibujo de un barco

Avanzo

No escucho nada ya
Una red pesada cae sobre mis hombros

He caído
Lo sabía

En esta empresa para encontrar a alguien más dentro del sueño
He caído
Lo sabía

Abro los ojos
Sigue doliendo
Mi cama es una reja
Y me escurro entre los barrotes

Ahora soy lava púrpura
Siempre lo fui


viernes, 12 de junio de 2015

I blame you for loving me

A las 4:30 tomé la siesta del medio día. No tuve tiempo más temprano. Me recosté sobre unas sábanas que debo lavar y a las que doy mucha importancia cada vez que toco. Después no. Se me olvida que me importan tanto. Pero sí, debo lavarlas.

Miré al techo y encontré la forma de un búho, de una mujer hincada, de un dinosaurio y la cara de un perro. Cerré los ojos. Me quedé pensando en si volvería a encontrar esas formas al abrir los ojos nuevamente. Me ha pasado que sí vuelvo a verlas. Pocas veces, pero sí ha ocurrido.

No estaban ya. ¡Maldita sea! No puedo concentrarme y no puedo dormir. Me levanté de la cama y fui por un cigarro. Me asomé por la ventana y ahí estaba la vecina que tiene un árbol de mangos. "Buenas tardes", nos dijimos. No me importa esa señora. Lo que realmente me importa es que no puedo pinches dormir. Con cigarro en mano, le puse play a Morning Sickness de Bosnian Rainbows y dije ¡a huevo!...
Everyday has been somewhat of a bore to me
I wake up in the morning wanting to be loved
By your grown shadow,
Haunting my sickness
I walked over centuries worth of land no man could give to me
When I found the one he took all the shame and pain away
All I can say is I blame you for loving me
All I can say is I blame you, blame you
For all the hurting,
By this emptiness
Breathing fire into the night
Thinking of you, it feels so done
Open folded, those were the days...
All I can say is I blame you for loving me
All I can say is I blame you, blame you
For all the hurting,
By this emptiness
Así que, bueno. Ya sé por qué no puedo dormir. Mejor prendo el porro y me dejo de chingaderas.





martes, 5 de mayo de 2015

A una dama también le vale verga la vida

Vale madres escribir y hablar bonito cuando en el corazón también anida una guarra con ganas de despotricar, honesta, franca y desvergonzadamente, lo que le pasa en el corazoncito. Sólo digo que está de la chingada andarse cuidando de las formas todo el tiempo cuando más importancia tiene el fondo. Ser correcta. Ser precisa. La educada. La buena. La niña. La ingenua. Esas no son formas, esas son chingaderas.

Lo que quiero escribir ahora es que estoy hasta la madre de pregonar -y escuchar- que la conducción de uno mismo en este asfalto social sea juzgada, en gran medida, por el "buen y aceptable uso de la lengua", siendo que, de repente, las personas nos ofendemos más por una pendejada que por temas que sí son para indignarse.

Mentar madres me sale muy natural cuando estoy en confianza y encabronada. También puedo ser una puerca mal hablada y susurrar al oído obscenidades cachondas. No debería ofenderme ofenderte por hacer uso de una palabra sólo porque denota molestia, frustración o coraje.

Entonces, no, no tengo el Síndrome de Tourette recién diagnosticado y sí, muy pocas veces me escucharás decirte (si tenemos el gusto) una o varias de las groserías que utilicé al escribir esto. Pero eso no significa que no piense que existe gente pendeja en este mundo y que haya una o más personas a las que le miente la madre.

Y es todo lo que tengo que decir al respecto.

viernes, 26 de diciembre de 2014

El mismo día

Me vacío de tus letras. Las muchas que me diste. Las sacudo del sofá morado, lavo las sábanas y limpio el vaho del espejo en el que nos vemos a veces.
Borro de mi tacto tu espalda con tanto peso encima, tan eterna.
Mejor no te cuento de cómo me deshago de la sensación de tu cuerpo sobre el mío.
El sabor de mi lengua cambia cuando no pronuncio tu nombre.
Elimino la música, quemo los libros, tiro tu arete, entierro tus hábitos y es así que casi no recuerdo ni el calor de tu rostro cerquita del mío.
El problema es que de noche, mientras duermo, todo vuelve a ser.
Tus versos, tus mapas, tus rumbos, tus piernas, tus ojos. Todo se acomoda de nuevo en su lugar y al día siguiente intento vaciarme de tus letras otra vez, sacudirte de las sábanas, desempañar el espejo, no escuchar tu música y olvidar que ayer te quise tanto.

sábado, 15 de noviembre de 2014

¿Qué queda?

-había un jarrón en la esquina de mi cuarto era de colores y parecía que no tenía mucho espacio para guardar cosas pero no era así
-ese jarrón estaba vacío y con vació quiero decir que no tiene fondo
-una vez tiré una moneda
-pensé que sería interesante esperar un sonido un algo que me indique qué carajos tiene en el fondo ese jarrón
-me acerqué una vez que llovía yo estaba llorando y sólo quería que el dolor desapareciera
-vi el jarrón
-estúpido jarrón que no sirve para nada
-me acerqué porque quería asomarme a sus adentros
-me tiró tan fuerte hacia su interior que no supe cómo pero como magia me absorbió toda
-yo caía y caía y caía y lloraba y lloraba y lloraba
-llegué no sé a dónde
-estaba todo negro
-me escuchaba pensando
-raro
-sola
-raro
-volteé hacia arriba
-negro
-no me abrumaba lo profundo ni el lugar ni el espacio
-me abrumaba a mi misma
-de repente me tiraste de un jalón ¿te acuerdas?
-y me llevaste a tu vació
-no te vi nunca pero te escuchaba y tu a mi
-a esas alturas ajá ya no lloraba ni me sentía sola
-éramos tu y yo en nuestro vacío
-siendo relativamente
-absorbidos por no se qué madres como magia que nos llevaba al mismo lugar
-seguro tu jarrón era más bonito que el mio
-pero no importa
-hoy te fuiste porque encontraste una luz un hueco una trama que reflejaba un brillo que te gustó más
-está bien
-yo no espero nada
-osea aquí sigo
-pensándote
-contándote cómo es que estoy sola en el fondo del jarrón horrible de mi cuarto
-seguro el tuyo era más bonito
-te extraño
-no regreses
-pero te extraño
-mejor sí regresa pero por mi

miércoles, 22 de octubre de 2014

Astros

Ayer vi tus ojos enmarcados en el cielo,
En ese negro, negro cielo
En el que brilla lo que tiene luz propia:
Las estrellas y tus ojos

Tanta belleza en dos pupilas
¿Cuánto más puedo soportarlo?
Estallemos
En ese negro, negro cielo

Juro que bailabas
Juro que bailaba yo contigo
Con tus ojos fijos en los míos
enmarcados en el cielo

No existe el tiempo
No existe nada
Somos
Eso basta

Bebámonos
Besémonos

Mientras veo tus ojos
Fijos en los míos
Enmarcados en el cielo,
En ese negro, negro cielo


domingo, 5 de octubre de 2014

Escribirle a Usted

Me urge escribirle a Usted. Decirle, por ejemplo, que viendo sus ojos puedo recorrer la noche más negra en el camino más empedrado. Que su rostro está lleno de verdad y que en sus labios encuentro todos los sabores. Decirle a Usted, entre otras cosas, que su voz se oye infinita y profunda como el mar.

Me urge decirle cuánto lo quiero. Dejar que se desborden las palabras de mis dedos, de mis manos y entre líneas dejarle bien claro que muero por besarle las pestañas.

Es que Usted no sabe. De verdad no sabe el ansia que tengo de escribirle todas las palabras en todos los dialectos, todo el abecedario conjugado; los números, las canciones, las oraciones, los rezos... Todo lo que sé y todo lo que no sé, es lo menos que quiero escribirle a Usted.






lunes, 29 de septiembre de 2014

Casi Cuatro

No tengo palabras suficientes que puedan expresar el agradecimiento que le tengo. Él fue mi compañero por mucho tiempo, de ese tiempo que no se mide en horas o en meses. Él y yo tuvimos una vida juntos, bonita. Tuvimos dos hijos, una casa (varias casas), conciertos. Tuvimos amor.

No he podido llorar. No es que no quiera, deveras, solo no le he podido llorar. Es que no me siento en luto, ¿eso está mal? Porque la vida dura lo que tiene que durar y ya, y no se le llora a la belleza. Se le celebra.

Celebro entonces lo que me diste, Juan Pablo. Lo que nos dimos. Te amé como a nadie... y Octubre siempre será para nosotros.


viernes, 19 de septiembre de 2014

Instagram

Me gusta ver al mundo con ojos de poesía. Se mira bonito con matices grises, blancos, negros; a veces lleno de colores. Es como la música, ¿me entiendes? Indescriptible... la sientes y ya. La vives. A todo volumen. A todo color ves entonces, a todo sentir como poesía.
Andas por ahí, buscando el cuadro perfecto. Inspirado, ya sabes. Cuando lo haces con desesperación tal vez pierdas un poco el enfoque, ¿ves? Es con calma. Como la música. Como la poesía. Te digo: es lo mismo, es arte.
Entonces: lo ves. Sacas la cámara. Le quitas el flash. Digo, no hay mucho qué hacer cuando tienes un maldito smartphone. Te detienes. Encuadras. Clic. Preview. Encuadras. Enfocas. Clic. Clic. Clic. Listo.
Ya tienes la pieza. Llegas a tu magic place (que puede ser cualquier lugar con Wi-Fi), abres el carrete y viene la mejor parte. Como el coro de tu canción, como la frase que subrayas en el libro de Fuentes: el filtro. Lo eliges: Lo-Fi, Amaro, 1977. Publicar.