Sientes que te mueres, pero no es así

El huerto

Llévame, llévame,
llévame lejos a sembrar nuestras semillas
para que crezcan flores bonitas
y los pájaros les canten
y cantemos con ellos
y crezcamos todos juntos


Quiéreme, quiéreme, pero quiéreme toda
quiéreme intensa
y quiéreme loca
quiéreme a solas
y llorando y sonriendo y gritando

Tómame, tómame, y tómame toda
como se toma el mezcal con naranja
como el sediento al agüita de bebedero
o de un sorbo entera, no importa,
pero tómame de a de veras

Vámonos, vámonos,
ahorita o luego pero vámonos.

Alterna

Por las grietas que mi coraza tiene se filtra el dolor. No es que no lo pueda soportar, es más bien que me asusta sentir cómo se desgarra mi cabeza de tanto llorar y berrear y patalear hasta que explote en pedacitos y no quede de mi más nada. ¿Y luego que te doy?

¿Quién hubieras sido? Tu pelo castaño, tus manos inquietas. ¿Me hubieras querido? ¿Qué tanto? Nunca lo sabré. Lo siento mucho.

Soundcheck

Perpetuidad enajenada de la que hallase moribunda
sobre trazos de seda mísera encontrábase la mina
de acero centelleante de parajes abismales
por donde yacen los escombros de la taciturna maldecida

#2

Rondaba entre el abismo de sus manos
La cándida vocación de su amada
Y callada le cantaba versos
Y callada le besaba el llanto

Por el cielo o por la tierra
Nunca nadie brilló tanto
Implosiones en la arena
En la grava y sobre el campo

Derramados en el aire
Arropados por el tiempo
Luminosos espasmos
Prevalecieron sobre sus cuerpos

"Por donde andes permanece erguida
Brilla y grita querida niña
De aquí a veinte o mil años
Este cielo y esta sal te cuidan"

Cuento de lava púrpura que cuando se enfría se hace piedra

Floto sobre rocas de lava púrpura
Vacuas, inertes
No las toco, arde

Vacilo en una tierra sórdida, tampoco la habito

Me canso de volar hacia un verde pasto que se aleja y se aleja
Ya no existe

Hay niebla y tampoco distingo nada
Ahí está la lava y el pasto y la arena
Eso espero pero estoy cansada de esperar

¡Qué complicado!

Si tan sólo pudiera postrarme en algo firme
Todo duele
La piel, el cabello, respirar ese aire caliente

Sigo flotando
Etérea

A donde mire no hay más que humo denso o vapor
Esto debe ser un sueño largo, tal vez eterno

A lo lejos, una visión sumergida en otra: se escucha un silbido
Es una trampa, pienso

Recojo con la mano izquierda un par de hojas y una pluma
Con la mano derecha dibujo un barco
Lo usaré para llegar más rápido hasta el sonido ese que me hace pensar que no soy la única en este sueño
Duele tanto que no ha de ser real
Duele tanto que ha de ser real

¿Es una trampa?
Subo al barco
Remo con mi mano izquierda y con la derecha
Sobre el dibujo de un barco

Avanzo

No escucho nada ya
Una red pesada cae sobre mis hombros

He caído
Lo sabía

En esta empresa para encontrar a alguien más dentro del sueño
He caído
Lo sabía

Abro los ojos
Sigue doliendo
Mi cama es una reja
Y me escurro entre los barrotes

Ahora soy lava púrpura
Siempre lo fui

I blame you for loving me

A las 4:30 tomé la siesta del medio día. No tuve tiempo más temprano. Me recosté sobre unas sábanas que debo lavar y a las que doy mucha importancia cada vez que toco. Después no. Se me olvida que me importan tanto. Pero sí, debo lavarlas.

Miré al techo y encontré la forma de un búho, de una mujer hincada, de un dinosaurio y la cara de un perro. Cerré los ojos. Me quedé pensando en si volvería a encontrar esas formas al abrir los ojos nuevamente. Me ha pasado que sí vuelvo a verlas. Pocas veces, pero sí ha ocurrido.

No estaban ya. ¡Maldita sea! No puedo concentrarme y no puedo dormir. Me levanté de la cama y fui por un cigarro. Me asomé por la ventana y ahí estaba la vecina que tiene un árbol de mangos. "Buenas tardes", nos dijimos. No me importa esa señora. Lo que realmente me importa es que no puedo pinches dormir. Con cigarro en mano, le puse play a Morning Sickness de Bosnian Rainbows y dije ¡a huevo!...

Everyday has been somewhat of a bore to me
I wake up in the morning wanting to be loved
By your grown shadow,
Haunting my sickness
I walked over centuries worth of land no man could give to me
When I found the one he took all the shame and pain away
All I can say is I blame you for loving me
All I can say is I blame you, blame you
For all the hurting,
By this emptiness
Breathing fire into the night
Thinking of you, it feels so done
Open folded, those were the days...
All I can say is I blame you for loving me
All I can say is I blame you, blame you
For all the hurting,
By this emptiness

Así que, bueno. Ya sé por qué no puedo dormir. Mejor prendo el porro y me dejo de chingaderas.

A una dama también le vale verga la vida

Vale madres escribir y hablar bonito cuando en el corazón también anida una guarra con ganas de despotricar, honesta, franca y desvergonzadamente, lo que le pasa en el corazoncito. Sólo digo que está de la chingada andarse cuidando de las formas todo el tiempo cuando más importancia tiene el fondo. Ser correcta. Ser precisa. La educada. La buena. La niña. La ingenua. Esas no son formas, esas son chingaderas.

Lo que quiero escribir ahora es que estoy hasta la madre de pregonar -y escuchar- que la conducción de uno mismo en este asfalto social sea juzgada, en gran medida, por el "buen y aceptable uso de la lengua", siendo que, de repente, las personas nos ofendemos más por una pendejada que por temas que sí son para indignarse.

Mentar madres me sale muy natural cuando estoy en confianza y encabronada. También puedo ser una puerca mal hablada y susurrar al oído obscenidades cachondas. No debería ofenderme ofenderte por hacer uso de una palabra sólo porque denota molestia, frustración o coraje.

Entonces, no, no tengo el Síndrome de Tourette recién diagnosticado y sí, muy pocas veces me escucharás decirte (si tenemos el gusto) una o varias de las groserías que utilicé al escribir esto. Pero eso no significa que no piense que existe gente pendeja en este mundo y que haya una o más personas a las que le miente la madre.

Y es todo lo que tengo que decir al respecto.