Había una flor

De niña, encontré una flor.

Nos miramos ambas con gran curiosidad. Era de un rosa pálido, casi casi melancólico. Hermosa. El tallo era largo e imponente, fuerte y, al mismo tiempo, vulnerable ante cualquier impetuosidad o vehemencia humana.

Dije: -Flor, se que no eres una margarita, y en este momento no pretendo descifrar tu descendencia botánica, solo quiero saber ¿que se siente ver cada amanecer?... ¿dormir justo cuando la noche cae?... ¿tocar la lluvia con tus delicados pétalos?... ¿acariciar al viento cada vez que sopla?... ¿sonreír a la mariposa?, ¿sonreír a la abeja?

La flor no entendió lo que le dije... o tal vez no me quiso escuchar. Me irrito tanto su indiferencia que decidí arrancarla de tajo (he ahí su vulnerabilidad)

Todos los días, con mucho fervor le preguntaba lo mismo... La flor cada vez se veía más y más triste... Nunca me respondió. ¡Osada flor tediosa!

Crecí y ahora lo recuerdo.

Me imagino que las flores también se preguntan cosas, pero lamentablemente tampoco las escuchamos. Subestimamos su aromático silencio, ellas subestiman nuestra capacidad de comprensión. Probablemente creen que no las entenderemos, y me parece que tienen razón... y como ellas, día a día nos marchitamos también.

Mafe Magritte

2 x 1

Someplace somewhere

Tengo el lugar adecuado para pensar sin decir nada, prescindiendo de las palabras.
El clima es frío, el sol brilla y las hojas de los árboles caen. Hay mucho mar y mucha calma. El mar suficiente, la calma necesaria. Mucho pasto verde.

De vez en cuando aparece un ave que canta en silencio, y sé que canta porque la oigo. La escucho en mis ojos que imaginan. Vuela y me acompaña en lo que medito, en lo que pienso y analizo el paisaje. El lugar existe mientras duermo.

Brevedad


Respiro
Parpadeo
Sonrío

Una nota
Una melodía
Música

Rayo de luz
Una gota de agua
La nube


Juntare lo mas simple, lo mas breve, lo mas cotidiano y te lo daré en una cajita. La guardaras con recelo hasta el día que debas abrirla. Ese día lloverá, y las gotas caerán melódicamente. Besaran tu rostro. Y no se de que otra forma decir lo mucho que te quiero.


Mafe Magritte

Huella digital

Siempre oculto en mis pestañas me desvelas, te adueñas de los espacios diminutos

Todos juntos en tu inmensidad

(Los ríos de mis manos acaudalados en tu palma, la palma que simula tu cuerpo)

Nos hemos llenado de la tristeza que te sabe vivo, que me persigue, que tomo como el más grande de tus recuerdos. Y así te pienso, triste y melancólico. Ahogado en ti. Harto de sentir. Lleno de viento

Quiero cubrirme con el vacío de tus ojos, bañarme en tu taciturno mar al que afligidamente amo y al que guardare junto a la tristeza que nos ha unido
Más allá de la luna roja del otoño venidero



Mafe Magritte

Besame mucho, Telefunka

De noche

De noche sos distinto, sos el único, sos el hombre.
Venís con los ojos abiertos, con la luna en pupilas
Venís con los labios húmedos de rocío
De noche piensas en la inmensidad, en lo lindo, en lo imposible. Crees que el mar te escucha y viajas con las estrellas. Se despliega lo inmenso de tu mente, permitiéndote a vos saber que existe lo inexistente.

De noche te callas, de noche respiras, de noche sucumbes ante tu esencia, de noche te inspiras.

Pero como todo, la noche termina
Y con ella vos te marchas, te llevas toda la magia y me dejas vacía.
Cuando a penas nace el sol, vos también naces…
Y así, como llega el día, vos me dejas de amar.



Mafe Magritte

Te para tres, Cerati

Mínimas coincidencias

Yo vi un cielo nublado, y ese cielo procuraba tus pasos.
Escuche una melodía amena, linda, de esas que se aferran a la mente, de las que son imposibles de desechar, incluso estudiando matemáticas... le puse letra… tu la silbabas.
Casualmente hoy decidí andar por la calle principal, la central. Aquella por la que nunca ando; sin embargo, anduve. Venias caminando distraído… me parece que ibas pensando en la nota que tanto te falla a veces.
Caminamos, ambos separados por nuestro rumbo, nuestro camino, el andar, que terminó siendo el mismo.

(El cielo sigue nublado, y aun te cuida)

Por alguna extraña y minima coincidencia, vi tus ojos justo en el momento en el que mirabas los míos. Nos detuvimos…
Silbábamos la misma melodía. Bajo las mismas nubes y… henos aquí, amor, recordando el día que mágicamente nos reconocimos. Nuestros rostros ya eran familiares, ya se amaban antes de coincidir.



Mafe Magritte

Mortus est...

Para Grissell

( Basado en una larga conversación con mi amante onírico )

En frente de mi había una puerta. No me atreví a tocarla.
Todo estaba negro, ni un matiz luminoso que me indicara a donde ir...
Inmóvil, paralizada; trate de correr hacia algún lado... y nada ocurría... aquella puerta seguía indicándome que no había salida. Me encontraba enclaustrada en un lugar extraño y frió... un lugar lejano...

No recordaba cosa alguna... vacía... Espacios en blanco en mi mente... No sabia si estaba tratando de huir o, apáticamente, me quede postrada... Sentí angustia, desesperación, frustración... Miedo, mucho miedo...
De pronto, entendí todo...
Esa puerta no era más que la tapa del ataúd... supe quien era yo... luche para salir... golpee la madera fina de la caja fúnebre, grite... Seguí luchando...

Nadie me escucho. Nadie me ayudo...
No paso nada...

Si yo muriera, no pasaría nada...


....Que sueño tan raro tuve....
....Que raro....



Mafe Magritte

Cortesía

¿Puedo acostarme a tu lado?... acuéstate
¿Puedo tomarte de la mano?... tómala
¿Puedo acariciar tu cabello?... acarícialo

-Te voy a ver muy fijamente a los ojos
Paso un rato incuantificable en tiempo

¿Puedo besarte en los labios?... bésame
-Siento tu respiración en mi rostro…

¿Puedo dejar de preguntarte?... me besó

Y aquello, de una noche de agosto, termino en la más absoluta falta de respeto.




Mafe Magritte

El diagnostico a un poeta

En varias ocasiones me pregunte ¿Qué será del mundo sin poetas? y, sinceramente, solo divague en un vasto mar de dudas, ideas y desmenuces incoherentes. Así que, en otra ocasión, con más concentración y espacio mental, me volví a plantear la pregunta. Por segunda vez, no llegue a nada.
Paso el tiempo causando estragos, como suele hacer, y a mi mente arribó la verdadera duda ¿Qué será de los poetas si nadie los entiende?, peor aun, ¿si el mundo no sabe qué es un poeta?

-un tipo enamorado que escribe tonterías
-creo que alguien que hace rimas, ¿no?
-¡ah si! Mi primo, el puberto, escribe atrás de su libreta. Si, si, es un poeta.

Ese, no es un poeta.
No es aquel que le escribe a la rosa, sino el que haya en la rosa la mas tenue de las fragancias, el que ve su alma impregnada en el aroma.
Un poeta no solo escribe al amor, escribe a la sensación, a la dureza del alma, a lo turbio de su ser, a lo opaco del cristal... a todo.
Un poeta no esta lleno de amor, está falto de él y hace con su dolor lo que solo un poeta sabe hacer. Sentirlo.
Un poeta llora, ríe, sufre y ama. Logra hacer una amalgama con éstos y escribe un verso o prosa.
Todos somos poetas hasta que a alguien se le ocurra llamarnos poeta. Mientras tanto, dejemos al niño puberto escribir en las hojas del final de su libreta de matemáticas, aunque solamente diga Juanito ama a Lucy.


Mafe Magritte